Ao meu pai querido, Fernando,

tantas vezes heroi

e tantas vezes bandido,

tal como sinto-me agora!

O ano de 2008 trouxe-me a proximidade e a distância do meu pai.

Trouxe-me o reencontro com Alagoinhas,

a cidade onde nascí e de onde tenho lembranças muito boas.

Onde a infância foi pródiga e deixou-me marcas indeléveis.

Lembro-me que ao velar meu pai muitas vezes pensei que aquele ali,

deitado, inerte, sem qualquer reação, não era o "meu pai".

Não era aquele homem que viveu entusiasticamente e que me dizia dias antes da sua morte:

"aproveitas a vida minha filha, que ela é muito curta, passa rapidamente".

Não era aquele homem corajoso e que construiu sua vida com determinação e força.

Não era aquele homem simples mas tão sábio de emoções, verdadeiramente não era meu pai aquela coisa estendida ali.

Lembro-me durante a noite, ao velar seu corpo, olhar seu rosto e buscar o meu pai.

Dias depois, ouvia uma entrevista do Lôbo Antunes na TV portuguêsa, onde ele

colocava palavras nos meus sentimentos frente a morte do meu pai.

Aqui estão fragmentos dessa inteligente e sensível entrevista.

"Este não é o meu pai....

É terrivel a morte de um pai, mesmo do ponto de vista estritamente egoista, e só pessoal, porque um pai é alguém que está entre nós e a morte e quando o pai desaparece, quando a morte bater a porta quem vai abrir somos nós.
É algo que ainda nos defende da morte.

A morte do pai não é um prenúncio,

ficamos indefesos perante ela.
Este não é o meu pai.

E aquela coisa ali estendida não é de fato meu pai,

nem a mãe de ninguém".

Só ficas adulto depois do teu pai morrer, porque deixou de existir a última coisa que existia entre ti e a morte.
A morte das pessoas de quem gostamos amputa-nos.

Antonio Lôbo Antunes/escritor português